A Escrita do Deus

Jorge Luis Borges

O cárcere profundo e de pedra; sua forma de um hemisfério quase perfeito, embora o piso (também
de pedra) seja algo menor que um círculo máximo, fato que de algum modo agrava os sentimentos
de opressão e de grandeza. Um muro corta-o pelo meio; este, apesar de altíssimo, não toca a parte
superior da abóbada; de um lado estou eu, Tzinacan, mago da pirâmide Qaholom, que Pedro de
Alvadaro incendiou; do outro há um jaguar, que mede com secretos passos iguais o tempo e o
espaço do cativeiro. Ao nível do chão, uma ampla janela com barrotes corta o muro central. Na
hora sem sombra (o meio-dia), abre-se um alçapão no alto e um carcereiro que os anos foram
apagando manobra uma roldana de ferro, e nos baixa, na ponta de um cordel, cântaros de água e
pedaços de carne. A luz entra na abóbada; neste instante posso ver o jaguar.

Perdi o número dos anos que estou na treva; eu, que uma vez fui jovem e podia caminhar nesta
prisão, não faço outra coisa senão aguardar, na postura de minha morte, o fim que os deuses me
destinam. Com a longa faca de pedernal abri o peito das vítimas e agora não poderia, sem magia,
levantar-me do pó.

Na véspera do incêndio da Pirâmide, os homens que desceram de altos cavalos me castigaram com
metais ardentes para que revelasse o lugar de um tesouro escondido. Abateram, diante de meus
olhos, a imagem do deus, mas este não me abandonou e me mantive silencioso entre os tormentos.
Feriram-me, quebraram-me, deformaram-me e depois despertei neste cárcere, que não mais
deixarei nesta vida mortal.

Premido pela fatalidade de fazer algo, de povoar de alguma forma o tempo, quis recordar, em minha
sombra, tudo o que sabia. Gastei noites inteiras lembrando a ordem e o número de algumas
serpentes de pedra ou a forma de uma árvore medicinal. Assim fui vencendo os anos, assim fui
entrando na posse do que já era meu. Uma noite, senti que me aproximava de uma lembrança
precisa; antes de ver o mar, o viajante sente uma agitação no sangue. Horas depois, comecei a
avistar a lembrança; era uma das tradições do deus. Este, prevendo que no fim dos tempos
ocorreriam muitas desventuras e ruínas, escreveu no primeiro dia da Criação uma sentença mágica,
capaz de conjurar esses males. Escreveu-a de maneira que chegasse às mais distantes gerações e
que não tocasse o azar. Ninguém sabe em que ponto a escreveu nem com que caracteres, mas
consta-nos que perdura, secreta, e que um eleito a lerá. Considerei que estávamos, como sempre,
no fim dos tempos e que meu destino de último sacerdote do deus me daria acesso ao privilégio de
intuir essa escritura. O fato de que uma prisão me cercasse não me vedava esta esperança; talvez eu
tivesse visto milhares de vezes a inscrição de Qaholom e só me faltasse entendê-la.

Esta reflexão me animou e logo me intuiu uma espécie de vertigem. No âmbito da terra existem
formas antigas, formas incorruptíveis e eternas; qualquer uma delas podia ser o símbolo buscado.
Uma montanha podia ser a palavra do deus, ou um rio ou o império ou a configuração dos astros.
Mas no curso dos séculos as montanhas se aplainam e o caminho de um rio costuma desviar-se e os
impérios conhecem mutações e estragos e a figura dos astros varia. No firmamento há mudança. A
montanha e a estrela são indivíduos e os indivíduos caducam. Busquei algo mais tenaz, mais
invulnerável. Pensei nas gerações do cereais, dos pastos, dos pássaros, dos homens. talvez em
minha face estivesse escrita a magia, talvez eu mesmo fosse o fim de minha busca. Estava nesse afã
quando recordei que o jaguar era um dos atributos do deus.

Então minha alma se encheu de piedade. Imaginei a primeira manhã do tempo, imaginei meu deus
confiando a mensagem à pele viva dos jaguares, que se amariam e se gerariam eternamente, em
cavernas, em canaviais, em ilhas, para que os últimos homens a recebessem. Imaginei essa rede de
tigres, esse quente labirinto de tigres, dando horror aos prados e aos rebanhos para conservar um
desenho. Na outra cela havia um jaguar; em sua proximidade percebi uma confirmação de minha
conjectura e um secreto favor.

Dediquei longos anos a aprender a ordem e a configuração das manchas. Cada cega jornada me
concedia um instante de luz, e assim pude fixar na mente as negras formas que riscavam o pêlo
amarelo. Algumas incluíam pontos; outras formavam raias transversais na face inferior das pernas;
outras, anulares, se repetiam. Talvez fossem um mesmo som ou uma mesma palavra. Muitas tinham
bordas vermelhas.

Não falarei das fadigas de meu labor. Mais de uma vez gritei à abóbada que era impossível decifrar
aquele texto. Gradualmente, o enigma concreto que me atarefava me inquietou menos que o enigma
genérico de uma sentença escrita por um deus. Que tipo de sentença (perguntei-me) construirá uma
mente absoluta? Considerei que mesmo nas linguagens humanas não existe proposição que não
envolva um universo inteiro; dizer o tigre é dizer os tigres que o geraram, os cervos e tartarugas que
ele devorou, o pasto de que se alimentaram os cervos, a terra que foi a mãe do pasto, o céu que
deu luz à terra. Considerei que na linguagem de um deus toda palavra enunciaria essa infinita
concatenação dos fatos, e não de um modo implícito, mas explícito, e não de um modo progressivo,
mas imediato. Com o tempo, a noção de uma sentença divina pareceu-me pueril ou blasfematória.
Um deus, refleti, só deve dizer uma palavra e nessa palavra a plenitude. Nenhum som articulado por
ele pode ser inferior ao universo ou menos que a soma do tempo. Sombras ou simulacros desse
som, que eqüivale a uma linguagem e a quanto pode significar um linguagem, são as ambiciosas e
pobres vozes humanas, tudo, mundo, universo.

Um dia ou uma noite – entre meus dias e minhas noites que diferença existe? – sonhei que no chão
do cárcere havia um grão de areia. Voltei a dormir, indiferente; sonhei que despertava e que havia
dois grãos de areia. Voltei a dormir, sonhei que os grãos de areia eram três. Foram, assim,
multiplicando-se até encher o cárcere e eu morria sob este hemisfério de areia. Compreendi que
estava sonhando; com um enorme esforço, despertei. O despertar foi inútil: a inumerável areia me
sufocava. Alguém me disse: “Não despertaste para a vigília, mas para um sonho anterior. Esse
sonho está dentro de outro, e assim até o infinito, que é o número dos grãos de areia. O caminho
que terás que desandar é interminável e morrerás antes de haver despertado realmente”.

Senti-me perdido. A areia me enchia a boca, mas grite: “Nenhuma areia sonhada pode matar-me
nem existem sonhos dentro de sonhos”. Um resplendor me despertou. Na treva superior abria-se
um círculo de luz. Via a face e as mãos do carcereiro, a roldana, o cordel, a carne e os cântaros.

Um homem se confunde, gradualmente, com a forma de seu destino; um homem é, afinal, suas
circunstâncias. mais que um decifrador ou um vingador, mais que um sacerdote do deus, eu era um
encarcerado. Do incansável labirinto de sonhos regressei à dura prisão como à minha casa.
Bendisse sua umidade, bendisse seu tigre, bendisse meu velho corpo dolorido, bendisse a treva e a
pedra.

Então ocorreu o que não posso esquecer nem comunicar. Ocorreu a união com a divindade, com o
universo (não sei se estas palavras diferem). O êxtase não repete seus símbolos; há quem tenha visto
Deus num resplendor, há quem o tenha percebido numa espada ou nos círculos de uma rosa. Eu vi
uma Roda altíssima, que não estava diante de meus olhos, nem atrás, nem nos lados, mas em todas
as partes, a um só tempo. Essa Roda estava feita de água, mas era também de fogo, e era (embora
visse a borda) infinita. Entretecidas, formavam-na todas as coisas que serão, que são e que foram, e
eu era um dos fios dessa trama total, e Pedro de Alvarado, que me atormentou, era outro. Ali
estavam as causas e os efeitos e me bastava ver essa roda para entender tudo, interminavelmente.
Oh, felicidade de entender, maior que a de imaginar ou a de sentir! Vi o Universo e vi os íntimos
desígnios do universo. Vi as origens narradas pelo Livro do Comum. Vi as montanhas que surgiram
na água, vi os primeiros homens com seu bordão, vi as tinalhas que se voltaram contra os homens, vi
os cães que lhes desfizeram os rostos. Vi o deus sem face que há por trás dos deuses. Vi infinitos
processos que formavam uma só felicidade e, entendendo tudo, consegui também entender a escrita
do tigre.

É uma fórmula de catorze palavras casuais (que parecem casuais) e me bastaria dizê-la em voz alta
para ser todo-poderoso. Bastaria dizê-la para abolir este cárcere de pedra, para que o dia entrasse
em minha noite, para ser jovem, para ser imortal, para que o tigre destruísse Alvarado, para afundar
o santo punhal em peitos espanhóis, para reconstruir a pirâmide, para reconstruir o império.
Quarenta sílabas, quatorze palavras, e eu, Tzinacan, regeria as terras que Montezuma regeu. Mas eu
sei que nunca direi estas palavras, porque eu não me lembro de Tzinacan.

Que morra comigo o mistério que está escrito nos tigres. Quem entreviu o universo, quem entreviu
os ardentes desígnios do universo não pode pensar num homem, em suas triviais venturas ou
desventuras, mesmo que esse homem seja ele. Esse homem foi ele e agora não lhe importa. Que lhe
importa a sorte daquele outro, que lhe importa a nação daquele outro, se ele agora é ninguém? Por
isto não pronuncio a fórmula, por isso deixo que os dias me esqueçam, deitado na escuridão.

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